quiero ser esta persona que emana amor, que supura amor, que tira amor a la cara de los demás, corroyendo la maldad. quiero vomitar amor, despertar amor dormido debajo de heridas abiertas que (no) he hecho yo. quiero lanzar amor por la ventana, hacer paquetitos de amor y dejarlos en sitios: dentro de tu cama, entre las ruedas pinchadas de tus coches, en casas de tus amigos, en las lavadoras, centrifugando y contrayéndose hacia adentro y hacia afuera, como cuando ves un nudo en un espejo y no eres capaz de deshacerlo. 

En un cristal, apaisada, hecha un lenguado dormido, me encuentro a mí misma, como quien se encuentra una monedita en el suelo. Me intercepto con ternura. He aprendido que lo que veo está bien. Lo que veo es; existe.

Y al igual que La Realidad es todo aquello que no puede ser convertido en símbolo, a La Realidad le da igual si yo sé que ella es. Así yazgo yo en el cristal, durmiente y descansada.

Ya lo he logrado, por fin: leo aquello terrible que me hizo ser durante todos estos años y no lo entiendo muy bien. Lo leo con admiración y es un sentimiento brutal, sin saber reconciliar bien la idea de que beatriz lenguado durmiendo en el cristal y beatriz con el pelo lleno de palos, tirada por el suelo y comiendo con las manos después de haber entregado ese aspersor roto, son la misma persona. Quizá no lo son, quizá beatriz ya no es beatriz y beatriz ahora es beatriz. No pasa nada, a nadie le importa. A beatriz tampoco.

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